DKopemoCu

15 fotos El Gobierno ha intervenido por un año el Hospital Laura Bonaparte, en Buenos Aires, tras haber amenazado con cerrarlo El psicólogo Alejandro Sapere, de 62 años, trabaja desde hace más de tres décadas en este hospital y es una de las caras más visibles de las protestas contra los despidos y los recortes presupuestarios. Sapere entró como residente en 1988, cuando se llamaba Centro nacional de reeducación social (Cenareso) y estaba especializado en pacientes con consumos problemáticos de estupefacientes. A raíz de la aprobación de la Ley de Salud mental, en 2010, el trabajo del centro se amplió para convertirse en referente nacional en salud mental y cinco años después se le cambió el nombre a Hospital Laura Bonaparte en homenaje a la Madre de Plaza de Mayo y psicóloga que falleció en 2013. Sapere denuncia que, en los hechos, el Gobierno de Milei ahoga cada día un poco más al hospital y busca empeorar la atención que brinda para que sea más fácil cerrarlo.Tiago Ramírez Baquero Un grupo de usuarias espera su turno dentro del hospital. El Bonaparte trabaja con equipos transdisciplinares que incluyen psicólogos, psiquiatras, musicoterapeutas, trabajadores sociales y terapistas ocupacionales. Los 200 despidos rompieron ese abordaje en red y empeoraron la atención que se brindaba. «Atendemos a población muy vulnerada, que ha naufragado en este sistema y que tiene en el hospital uno de los últimos puntos de amarre», dice a EL PAÍS el psicólogo Alejandro Sapere, uno de los trabajadores más veteranos.Tiago Ramírez Baquero Sapere cuenta que la mayoría de pacientes del Bonaparte «son personas que han sido expulsadas del sistema», que no tienen un techo en el que pasar la noche ni comida para alimentarse. «¿Sabés como está tu psiquis si no tenés dinero para pagarte una habitación ni para comprar alimentos? Te empezás a quedar en un pantano, te vas hundiendo más y se te hace muy difícil la salida», detalla este psicólogo. «Hace años tenía un paciente y yo remaba para que tome todo el plan según se lo dio el psiquiatra, hasta que un día me dijo: ‘Yo duermo en la calle y me tengo que cuidar, porque si tomo lo que me dijo el psiquiatra y me duermo hasta desmayarme me roban todas las cosas’. Esa población vulnerable, que encontraba contención en el Bonaparte, está ahora aún más desprotegida.Tiago Ramírez Baquero Juana es usuaria del hospital Bonaparte y posa para un retrato en una calle del barrio Parque Patricios. Lamenta que han tenido que reducirle la frecuencia con la que la atendían por no poder dar abasto con tantos pacientes ante el recorte de personal.Tiago Ramírez Baquero Desde los despidos del 15 de enero, usuarios y trabajadores del hospital Bonaparte tienen asambleas y reuniones para decidir el rumbo que le quieren dar a su lucha para que el hospital no cierre, dado que de este lugar depende el bienestar de muchos pacientes y de sus familias.Tiago Ramírez Baquero Fermín es paciente del hospital Bonaparte y denuncia que su atención psicológica ha empeorado tras los recortes presupuestarios a este centro de referencia en salud mental. Este estudiante de Filosofía, que trabaja como traductor para pagar sus estudios, posa en su barrio de residencia en Flores, en Buenos Aires.Tiago Ramírez Baquero Mahia es una artista visual, vive en la Provincia de Buenos Aires, en la localidad de Ciudad Evita a dos horas del hospital. Mahia es una frecuente usuaria del hospital debido a la depresión diagnosticada. Su refugio es su creación artística, donde tiene espacio para dibujar y pintar. Aquí Mahia recorre los pasillos del Centro Cultural Recoleta en una exposición de arte y posa para unos retratos junto a un peluche que la acompaña y al cual le tiene mucho cariño.Tiago Ramírez Baquero De los 550 trabajadores del hospital Bonaparte, sólo una veintena tiene un contrato fijo. Los demás tenían contratos anuales que se renovaban de forma automática a finales de diciembre. Milei llegó al poder en 2023 con la decisión de reducir el personal contratado por el Estado y desde entonces el Bonaparte ha perdido a un tercio de sus trabajadores. Los que conservan el empleo han tenido que someterse a un examen de idoneidad y en muchos casos tienen contratos por sólo tres meses, con la incertidumbre de no saber si se los renovarán o no.Tiago Ramírez Baquero La movilización contra el cierre del Bonaparte ha salido del hospital y ha llegado hasta la Plaza de Mayo, donde se encuentra la sede del Gobierno argentino. Estos grafitis en el suelo de una calle de Buenos Aires defienden la continuidad de la atención en salud mental que hoy brinda el centro a miles de pacientes.Tiago Ramírez Baquero Flor muestra los medicamentos que toma. Además de entregar la medicación requerida según cada diagnóstico, la Ley de salud mental vigente obliga a los hospitales públicos a realizar un tratamiento integral a pacientes como ella, que incluyan controles periódicos con psicólogos y psiquiatras. La continuidad de ese abordaje multidisciplinar están en riesgo por el despido de profesionales.Tiago Ramírez Baquero Un grupo de mujeres usuarias del Bonaparte posa para una fotografía dentro del establecimiento. Desde los despidos, el hospital ha permanecido casi vacío, porque el flujo de pacientes y trabajadores ha disminuido. 11 psicólogos y 11 psiquiatras fueron despedidos, también muchos trabajadores administrativos. En la foto hay sillas vacías sin trabajadoresTiago Ramírez Baquero Dafne posa para un retrato en las cercanías del hospital tras una asamblea en la que se debatió el futuro de las organizaciones que velan por la continuación del Bonaparte. Dafne dice que necesita su medicación para no sentirse disociada, y es precisamente ese estado de disociación al que más le tiene miedo.Tiago Ramírez Baquero Dafne posa para un retrato en el centro cultural que forma parte de las instalaciones del hospital Bonaparte. Como ella, muchos pacientes se han involucrado con la lucha de los trabajadores para impedir que el hospital cierre y el personal sufra más despidos y recortes salariales.Tiago Ramírez Baquero P* es una usuaria comprometida con

Una visita de rutina a las autoridades migratorias se convirtió en el punto final de los González en Estados Unidos. La historia de Gladys y Nelson en este país ha terminado tras 35 años. La pareja ha sido engullida por la máquina de las deportaciones que el Gobierno de Donald Trump ha puesto en marcha tras su llegada a la Casa Blanca. Poco importó que Nelson y Gladys tuvieran una larga historia en California, tres hijas estadounidenses y un expediente criminal limpio. Ahora deben comenzar de cero en Colombia, el país que los vio salir hace décadas para iniciar una vida en Laguna Niguel, al sur de Los Ángeles. El matrimonio regresó a territorio colombiano la noche del martes 18 de marzo. “Están juntos y están bien”, aseguró Stephanie González, de 27 años, una de las tres hijas de la pareja. Junto a sus hermanas, Gabby (23) y Jessica (33), han seguido de cerca el mal trago que sus padres vivieron dentro de los centros de detención del Servicio de Control de Inmigración y Aduanas (ICE, por sus siglas en inglés). “Damos gracias de que esta pesadilla se ha terminado. Al mismo tiempo, nos duele saber que nuestros padres no volverán pronto a casa”, dice Stephanie. Más información El largo camino de los González a “la libertad” empezó el 21 de febrero, el día en que fueron detenidos y trasladados a una cárcel privada en San Bernardino para migrantes. “Los esposaron en las muñecas y tobillos, como si fueran criminales”, dijo Stephanie a la televisión local. De acuerdo al relato de la hija, Gladys, una ama de casa de 55, y Nelson, un empleado de un laboratorio de 59, acudieron a las oficinas de ICE para tener algo de certidumbre sobre su estancia en Estados Unidos, algo que hacían con cierta periodicidad. “Lo único que les dijeron es que habían agotado su estancia. Esto a pesar de que cada año lograban extender su permiso para estar en el país y que son ciudadanos que respetan la ley y jamás se han escondido de las autoridades”, aseguró la segunda de las tres hijas. Estas no supieron nada de sus padres durante dos semanas, hasta que les fue permitida la comunicación. Entonces supieron que Gladys y Nelson fueron llevados a sendos centros de detención. La profunda fe de ambos fue clave. “Cada día, mi padre se reunía con los demás hombres para rezar y leer la Biblia. Sin importar donde estén, mis padres han elegido estar con Dios”, escribió Stephanie en la petición de GoFundMe que la familia utilizó para atraer recursos y enfrentar el litigio. Gladys y Nelson González en una imagen de la campaña de petición de GoFundMe.Cortesía Con el paso del tiempo, no obstante, las González comenzaron a hacerse a la idea de que una reunificación similar sería difícil, si no imposible. Aunque el Gobierno de Trump prometió enfocarse en detener a los criminales más violentos, la realidad es muy distinta. Los agentes de ICE han actuado contra prácticamente cualquier persona que haya ingresado de manera irregular a este país, sin importar sus antecedentes penales. Es el caso de los González, quienes entraron en 1989 por tierra en la garita de San Ysidro, en la frontera entre San Diego y Tijuana (México) y dejaron que su visa expirara. Un juez determinó en el 2000 que no existía base legal para que los González siguieran en territorio estadounidense, y les ofreció autodeportarse. La familia asegura que durante décadas hicieron todo lo posible por apelar y regularizar su situación, pero no tuvieron éxito. “Después de hablar con cerca de 30 abogados, lo mejor que podemos hacer es preparar una nueva vida para nuestros padres en su país”, aseguró Stephanie en su petición de fondos, que ya cuenta con más de 500 donantes y ha rebasado los 62.000 dólares recaudados. Después de la cárcel de San Bernardino, los González fueron llevados por separado a otro centro en Arizona a inicios de este mes. Apenas estuvieron tiempo allí. La comunicación del matrimonio con sus hijas se rompió y las chicas supusieron que las autoridades los habían movido nuevamente. Estaban en lo correcto. El 13 de marzo, Nelson y Gladys conocieron el que fue su último paradero en Estados Unidos: el centro de detención de Luisiana, que se ha convertido en la principal lanzadera de las deportaciones de Trump y adonde han recalado otros casos célebres de estos tiempos, como la del activista propalestino Mahmoud Khalil o el académico de Georgetown deportado por vínculos palestinos. Source link

Aunque no conoce su edad, Leona Arévalo o Menin Rabi —mujer hábil para el arte, en lengua shipibo— es una de las abuelas mayores en la comunidad Shipibo-Konibo de Junín Pablo. En el Área de Conservación Regional (ACR) Imiría, a unas cinco horas por río desde Pucallpa, en la región peruana de Ucayali, “los antiguos” de las comunidades indígenas no se guían por los años, pero saben que la vida envejece cuando los mangos florecen en lo alto de los árboles. Conocen, también, los tiempos exactos en que los afluentes de los ríos entran y salen de Imiría, dando vida a un impresionante ecosistema de humedales en sus 135.000 hectáreas. El ACR Imiría es un paraíso de espejos de agua protegido por el Estado peruano, refugio de bosques primarios y especies en peligro, como manatíes y delfines rosados. Pero el cambio climático no conoce de límites y ha alterado el equilibrio que se mantenía aquí desde tiempos ancestrales. “Nuestras madres y abuelas ya sabían que tendríamos menos agua y peces, que haría más calor y vendría el fuego. Ahora todo eso está pasando y nos sentimos muy tristes”, dice Arévalo en su lengua originaria. A su alrededor, el agua ha comenzado a caer en esta parte del distrito de Masisea, provincia de Coronel Portillo. Leona Arévalo es una de las abuelas mayores en la comunidad Shipibo-Konibo de Junín Pablo.Karen Espejo Eguiguren (RAISG) Las lluvias ya no son constantes, ni empiezan en octubre o noviembre, como solía ser; sino que se retrasan hasta enero o febrero. Así lo explica Edita Vargas, de 35 años, o Pekon Rate —mujer feliz que borda lo que piensa— quien traduce a la abuela y comenta estos cambios. “Desde los 15 años, yo pesco con flecha. Antes, en una hora, podía llenar mi canoa, pero ahora, en ese mismo tiempo, picaré solo unos 10 o 15 peces. Los lagos y ríos ya no crecen tanto, ni dejan las huellas que se veían antes hasta la mitad de los árboles”, cuenta. El 2024, en toda la Amazonia, las sequías, las altas temperaturas y los fuertes vientos provocaron la peor ola de incendios forestales de las últimas dos décadas. El ACR no fue la excepción: más de 400 hectáreas de bosques inundables y de tierra fueron devorados por las llamas, según la Dirección de Conservación y Diversidad Biológica del Gobierno Regional de Ucayali, a cargo de administrar el área. “Desde nuestras casas oíamos el grito de los animales. De todo esto ya nos hablaban nuestras abuelas”, asegura Vargas. Desde hace décadas, la sabiduría ancestral de los pueblos indígenas ya veía venir los efectos del cambio climático. Si deseamos vivir tranquilos, aseguran ambas mujeres, debemos proteger estos lugares y recuperarlos del daño que hemos hecho. Y no se equivocan. Edita Vargas es artesana, agricultora y pescadora de la comunidad Shipibo-Konibo, en el distrito de Masisea (Perú).Karen Espejo Eguiguren (RAISG) Vitales contra el cambio climático El 80% del ACR Imiría está conformado por humedales, calcula el ingeniero Rubén Taboada, director de Conservación y Diversidad Biológica del Gobierno Regional de Ucayali. Entre ellos, están los bosques inundables, las turberas (ecosistemas de materia orgánica en descomposición), las cochas y las imponentes lagunas Chauya e Imiría, que juntas suman 8.000 hectáreas de espejos de agua. Los humedales amazónicos son superficies que se inundan al menos seis meses de manera estacional o todo el año permanentemente, con una vegetación particular que resiste y depende de esas variaciones. Son ricos en biodiversidad y necesarios para mitigar y adaptarnos al cambio climático, explica el geógrafo Carlos Souza Jr., investigador asociado de Imazon (Brasil) y coordinador de Mapeo en el Proyecto Humedales, de la Red Amazónica de Información Socioambiental Georreferenciada (RAISG). A través de mecanismos de teledetección y radar, esta iniciativa ha mapeado más de 144 millones de hectáreas de humedales en los nueve países amazónicos; 60% de ellos, bosques inundables. Según Souza, estos no solo almacenan y descontaminan el agua. Sus suelos y vegetación poseen un efecto esponja, capaz de absorber el exceso de lluvias para evitar inundaciones y, luego, liberan poco a poco esa agua durante las sequías. “Los humedales recargan los acuíferos subterráneos, que son la principal fuente que alimenta los ríos. Es decir, sin humedales tendríamos menos ríos y, con ello, menos fuentes de agua para consumo”, advierte. La laguna Chauya es un impresionante humedal, refugio de los pocos manatíes que aún quedan en la Amazonía peruana.Karen Espejo Eguiguren (RAISG) Esteban Terneus, biólogo de Ecociencia (Ecuador) e investigador de RAISG, recuerda que existen distintos tipos de humedales, como las turberas amazónicas, con un rol fundamental en la regulación del clima. “Estos ecosistemas capturan en sus lechos cinco veces más dióxido de carbono que los bosques tropicales y evitan que este contaminante [el principal gas de efecto invernadero] salga a la atmósfera y eleve aún más la temperatura de la Tierra”, señala. “Eso lleva a preguntarnos qué pasa cuando los humedales se ven afectados. El riesgo es que todo ese carbono quede libre”. Además de alterar los ciclos hidrológicos y climáticos, agrega Terneus, la afectación de los humedales también impacta en la seguridad alimentaria y en la cultura amazónica. Una relación ancestral En el caso de Imiría, más de 6.000 personas de seis comunidades nativas y 11 caseríos dependen estrechamente de los humedales para su alimentación, economía y cultura. “De ahí obtienen los peces, los nutrientes para la agricultura, las plantas medicinales, los materiales para las casas y artesanías”, explica el ingeniero shipibo Samuel Cauper, jefe del ACR. “Sobre todo, de los humedales conseguimos el agua, que no es solo para consumo, sino que forma parte de nuestra relación ancestral con la naturaleza y los seres sagrados que allí habitan”. Desde que uno nace, dice Juan Carlos Mahua o Wesha Niwe—hombre valiente—, los shipibos pasan un ritual con plantas para adquirir habilidades. “A mí me curaron para ser pescador. Así hacemos nuestras flechas, nuestros anzuelos y esa es nuestra vida”, cuenta él, quien pescaba a diario para alimentarse. Actualmente, por ser uno de